Há metafísica o bastante em não pensar em nada.

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Cala a boca, Izadora, você é a sociedade anárquica. Escrito por izadora_x às 17h28 [ ] [ envie esta mensagem ]
Have you ever had someone who wrote you a song? Suddenly, I do have someone who sees in me melodies...and turns them into the vibe of guitar strings I´m not sure how this song of mine goes, but i'm pretty sure it has a beat the kind my heart plays 'cause of you, It goes softly softly and sweet And they say everyone can hear it almost a scream a soft smiley scream when the tenderness of your words lead my feet and I dance to the song I haven´t yet heard you sing. Escrito por izadora_x às 23h36 [ ] [ envie esta mensagem ]
Eu sei que eu estou muita velha pra esse testezinhos. Mas, espera, não estou não. Ah, e definitivamente i didn't see this one comin'. I'm fuckin Courtney Love! Which Rock Chick Are You? Escrito por izadora_x às 18h18 [ ] [ envie esta mensagem ]
Yes, I daydream more often then I should. Procura-se uma praia. Uma de mar azul infinito, com uma rede armada sob os coqueiros mais verdes; uma onde a areia não arde nas canelas quando o vento remexe os grãos, e onde sol é suave, não irrita a pele, mas a acaricia; a brisa, doce, tem gosto de coco verde. A praia que eu procuro tem toneladas de água de coco, do tipo que dispensa canudos plásticos. Uma praia onde os clássicos gregos se considerariam livres, de tão lento que é o tempo passando lá. Ou seria essa praia que procura por mim? Escrito por izadora_x às 17h41 [ ] [ envie esta mensagem ]
Cansada das mesmas perguntas, sempre encontro diferentes respostas. É clichê, mas eu adoro o facho de sol que se infiltra pela copa das árvores. Sim, eu prefiro o lado iluminado da linha que a dispersão da luz forma; tão preocupada eu estava em observar a divisão - grama clara, grama escura, sempre a mesma grama - que não percebi que era a mim que o facho iluminava. Ou o sol só nasceu quando eu olhei pra trás? Se eu tivesse tempo pra escrever os longos sonhos que eu tenho sobre o nada, me sobrava menos melancolia, e menos fome. Mas sem fome e sem dor, o que é que sobra? Meu dedo, queimado pela leiteira. Escrito por izadora_x às 17h27 [ ] [ envie esta mensagem ]