Há metafísica o bastante em não pensar em nada.

[ ver mensagens anteriores ]

Anseios de Forrest Gump Eu hoje vou me sentar junto à janela E lembrar sabores que eu ainda não senti Sabe a história da menina Que foi caminhar para gastar todos os suspiros que guardava em si E para sempre caminha Esperando o cansaço ser a trégua Dos sopros que não querem Parar de se formar nela? Se eu não fosse tão preguiçosa Eu seria a história. Escrito por izadora_x às 20h17 [ ] [ envie esta mensagem ]
Essa minha vontade de fazer nada, de querer nada de sentir nada - de ser nada. Eu estou plantando uma barra de chocolate no lugar da minha massa encefálica. Até o doce amadurecer na minha cabeça, eu me alimento de niilismo. E se me perguntarem o significado de qualquer das coisas referentes a mim, eu digo que é nada. Escrito por izadora_x às 19h50 [ ] [ envie esta mensagem ]
Se eu fosse pura esteta, veria esta pobreza, tão circundante, tão clichê. A mídia é espetáculo, eu sei, da miséria revisitada. Mas o meu ser, humano, assimilação catártica, sente só sofrimento humano, sem significado. E alguns, nem direito ao humano adjetivo têm. São só miséria, sem significado. Se é pra sofrer, podemos sofrer alimentados? Eu acredito na dor com dignidade. (perdão pelo post anteriormente publicado, de sentimentos explicitamnete midiáticos, sem o devido filtro protetor da transcedência opaca.) Escrito por izadora_x às 09h47 [ ] [ envie esta mensagem ]
Quantas metáforas o meio-fio guarda... Tem essas florzinhas amarelas que nascem ao longo do meio-fio sem calçada. O espaço entre elas e o cimento do paralelepípedo dói, como essa dor que a gente reclama por não doer, quando não tem mais o doer sem razão. Nascem esparsas, as flores limítrofes, terra e asfalto, acariciando os passos de quem insiste em caminhar, pé ante pé, por esse estreito espaço - meio-fio que promete, sem cumprir, a promessa da calçada. Quantas metáforas o meio-fio guarda... Como é esquizofrênica essa avenida cheia de carros. Para pretender-se chegar ao outro lado é necessário, por vezes, levantar a cabeça e ditar, com pedestres passos, o ritmo do fluxo ininterrupto dos bichos motorizados. Sentindo-se necessário, surge o mané da direção. Firme fiel da teoria que as janelas do carro produzem alguma espécie de invisibilidade, placidamente investiga, indicador enterrado, as fossas nasais; como completa o momento, aquela cutucada... Escrito por izadora_x às 20h16 [ ] [ envie esta mensagem ]